Sono
qui
ultima della mia progenie
(se così posso dire)
a ignorare chi fu il mio primo.

Sai
avrei voluto scriverla
io
la tua poesia
(e mi capita di rado).

Così
conoscerti
e farci compagnia
tu ed io
a Tempo unito
lì
a meditare sul Creato
dei suoi suoni antichi
amici in solitudine
senza rombi cittadini in testa.

Anch’io
parlo con me stessa
e mi capisco
anche contraddicendomi
dentro un Mondo a parte
dalle valli alte
d’oro maculate
col ruscello che soffia e non vedo
e al tuo somiglia.
Su un sasso assisa fra le frasche.

Quante le volte che vorrei andarmene!
Se mai ci fosse un dove dietro a un quando.

Un dove ricco di respiri
nuovi
bianchi
vermigli
freschi come menta
che riempiano lo scafandro d’azzurri destini.

Ed esule essere … da questo palco a picco sul sipario
dell’ indefinibile.

°
Liberamente ispirata da una lirica di G. Caproni

Mai ti mancai
il gesto di una rosa
ogni anno in sboccio assieme al mio sorriso
e Tu dolcemente ad aspettarci.

Tutte le ricordo.
In cima regna l’Ultima,
volto aveva e il nome
che più posso pronunciarti

… Mamma …

altre ne vennero
struggenti e malinconiche

e ne verranno
finché una stilla di respiro mi sarà in vena
e non ci abbracceremo ancora

…
lì dove ti immagino.

Muti lampioni ad armeggiare il vuoto,
abbandonati steli.
Affanni, premure sull’attenti
di un mondo alla ventura.
Petali venuti,
accesi lumi su mattini chiusi
e mura con in tasca un penny.

Trema l’incenso
dei marmi in preghiera
atei e credenti,
fino a quando tiepida sarà la Cera
almeno da vantarsi nella forma.
Sia pure incredula, ridicola, attonita
guaita di speranze,
a gola secca che s’ingoia
e si domanda:

Davvero tutto è stiva di valigia
e Noi solo orme dentro l’acqua?

Non so se danno risposte scie di barche
mentre annaspano via dalla terra ferma,
né quelle dimentiche d’andare
per più tempo a far cuccia sulla sabbia,
ma il Pescatore tace col suo tronco
a loro a fianco pare non guardarle
…

ha la rete rotta fra le mani … e Rotte cuce di pensieri.

Manchi

[Amami

qui, ora
in questa stanza
rurale.
Nell’aria tenue
del pulviscolo fluttuante
che di Te mi è idea
e in ogni atomo s’addensa
dentro un cono di luce riflessa.

Ti sentirò le braccia
s p l e n d i d e
a nutrire l’ombre degli angoli]

un poco riempimi.

Spiovono gocce
nella mia stanza stanca.
La pergamena del tetto
non basta a trattenerle
né a descriverle.

Così poche e pure
tra una clessidra d’aria
e un suono greco
c a d o n o,
una ad una cadono.
A tratti accompagnate
a scandirmi la terra.

Le più sono andate
ma queste …
… tremule restano
a inumidirmi le labbra
affacciate sulla sabbia.

E il desiderio
che alla veste non guarda.

Devo dirmi
scrivere
raccontarmi.

Trovare spazio nella primavera
più strana dei miei anni.
Così che mi vesto di pensiero e sguardo
accoppiandoli con ieri
e vado
e vago
mistura di sagoma e fantasma
dalle piazze vuote
alla natura gravida …

… a giocare assieme con parole
tra anemoni e limoni
e il verde tanto
divenendo rampicante
su glicini viola
ape che si lavora il fiore.

Ma quel che più
s’attesta nella raminga testa
e su tutto emerge
e resiste ad ogni guizzo d’acqua …

… è il profumo della Nostra Essenza
che non trasmigra mai dai corpi
e in questa Terra resta
inesorabile.

Entro:

la sala è ancora lì.
Il profumo di bucato
di mia madre che lava
con le sue mani arrossate
.anche.

Ma è estate!
E il sole del mattino alto,
brillante gioiello infuocato.

C’è Santo e Johnny che suonano per me,
il secondo arpeggio mi ha chiamata
al ricordo di quell’istante
vestito d’immortalità.

Tra poco saremo uscite
a braccetto
con passi leggiadri …

fra i labirinti della mia città.

Cosa vorrei dirti

in questo momento di un giorno finito
così
da sdraiata
fra fiaccole d’ombre
a raccontarmi senza lume di parola
di Te
di Noi
dei segreti capovolti
dal Nostro silenziato Sole …

… ora che mi percorri
sotto un cielo di stelle
senza sbocchi
i sentieri focosi dei boschi
l’ambra lasciata
nei cerchi dei tronchi
e un sorso di rugiada è mancia di pane …

… se non di quanto bisogno
io abbia di questa penna …

… del bianco Volto dove scorre
che pare guardarmi coi Tuoi occhi.

Travasava il vino
gorgogliante
un attimo o poco più nel vetro.
Poi passava ad altri e ad altre
promesse di vendemmie.

La botte in basso
stava come l’Ostessa alla sua attesa
calda la bettola e l’altra al fresco:

Tra poco ci sarà quello nuovo
tu stessa hai un viso nuovo.

Diceva e si diceva
sapendo del mio sguardo
dal ciglio della porta.

E forse era vero
perché spiccava arancio
la finestra accesa
riflesso sulla mia chioma nera
riflesso sul tempo delle mele

…

tonde
di un sole tutto da spremere.