Il sogno della cenere

Piccoli passi piangono, piccoli passi ridono

in dissolvenza nel silenzio più silente
timpani scattano improvvisi
sanguigni tanghi, rose e tacchi –
non facile capire balere fuggitive
selve di cotone con sorsi ammuffiti

Mansueto cresce senza pietose mani
vellutato sudario


Accanto alla polvere – su canterano poggiato –

il sogno della cenere

© ore 9,00

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