Vanno

lemme lemme
ai bordi delle cose
dei rivi diroccati

Anime
agli ungulati avvinte

Scese a valle
salgono scale
– qualcuna si stacca –
passeggia una piazza
una via

Dietro si portano
Il morbo della vita

… la colpa della fame …

ma non ha colpa la fame
se non quella di chi l’ha resa tale

e a fianco del tuo gomito ora può sparare

° Cinghiali

© ore 9,10