Era la notte che passava al giorno la palla dipartita
un campo con il tanga smunto e il reggiseno spoglio
dell’anima

che poi il dire della battona a fare specie
qualche volta reca muta domanda in campo
attaccata all’angolo con la sigaretta in bocca

/senza essere Bogart/

avendo una prugna secca in mano e l’altra intenta ai ferri del mestiere