Quando l’odore della terra tornerà bambino
a quell’erba inutile tra i fossi
alle macerie preziose come scrigni …

m’andrà via questa paura che continua a crescere.
Non temerò il vetro che s’affonda al piede
rifiorirà la fontana dalla testa di pigna

g e n i t r i c e

Sarà il naso avvinto al mento
o sarà ancora alto con la punta al cielo?

In questo viaggio che ci sbarca …
e conchiglie stramazza
sulla rena.